© Julien Chabot.
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29.12.16 : Crépuscule
Dans les quelques rues de ce village hivernal les hauts-parleurs diffusent de la musique commerciale sur ces murs sales en crépi, le son arrive jusqu'aux oreilles des rares bas-parleurs qu'on appelle aussi la France invisible.
La route en zigzag ne bouge pas sur les refrains anglophones de ces perruches meanstream et les échoppes restent porte close.
Heureusement la sortie est proche et on roule en direction des champs. Le soleil se couche sous un ciel immense. Mon oncle arrête sa voiture et descend accompagné de la marmaille. On s'arrête à notre tour. Il voulait nous montrer ça.
Des atterrissages de grues dans le grand champ de maïs, par dizaines. Leurs longues ailes blanches se distinguent encore gris pâle dans la lumière déclinante. Leurs cris arrivent jusqu'à nous. Des hordes d'autres oiseaux pointent à l'horizon et se déploient en ombre chinoise plus anarchiquement qu'un escadron militaire. Nous sommes rivés sur le spectacle.
Je montre à Angèle la première étoile dans le grand ciel de feu.
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